Poésie
Le peintre avait dit, et il avait raison
Qu'on ne produirait jamais rien
Sur un papier de brouillon
Il faut prendre le risque de la matière
Et plutôt que celui d'échouer, celui de réussir
Car l'homme lui-même, n'est pas un essai
Il est la matière, première,
De possibles miracles.